Basketball in Deutschland

Der Held vom Freiplatz

Jeder kennt das Gefühl: Sommer, Freiplatz, Freiheit. Einfach zocken, "love for the game" und so. Und jeder kennt die Typen, die manchmal auf dem Freiplatz rumlaufen und...

...über die man nur müde den Kopf schütteln kann: den And1-Player, der einen Boomerang perfekt beherrscht, beim Layup jedoch mit dem falschen Fuß abspringt. Den 1,80m großen Center, der unbedingt unter dem Korb den Ball gegen den größeren Gegner fordert und danach schwarzes Loch spielt: Weg ist der Ball! Und den alternden Ex-Vereinsspieler, der erzählt, dass früher alles (und ganz besonders er selber) viel besser war. Der Mann, von dem ich euch erzählen will, passt eigentlich in keine dieser Kategorien, und irgendwie doch in alle.

Ich habe lange mit mir gerungen, aber ich will euch die Geschichte von Murat erzählen, einem Helden meiner Kindheit. Warum ich mit mir gerungen habe, werdet ihr verstehen, wenn ihr die Story gelesen haben werdet. Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist, dass jedes Wort davon wahr ist, auch wenn es euch vielleicht unglaublich erscheinen mag.

Murat war bei uns auf dem Freiplatz bekannt als gurkenmäßig miserabler Spieler mit mangelndem Sinn für die Realität. Er war keiner jener Proleten oder Asozialen, die nur dort herumhingen, um anderen Menschen die Fresse zu polieren oder sie einfach nur zu beleidigen. Murat wollte mehr: Er wollte jedem seine Geschichte erzählen.

Murat war einst Realschüler gewesen, nach der 10. Klasse abgegangen und hatte dann eine Lehre in einem Autohaus ein paar Orte weiter angefangen. Mit Basketball war er nur auf unserem örtlichen Freiplatz in Kontakt gekommen. Seine Voraussetzungen waren - umschreiben wir es freundlich - eher suboptimal: etwa 1,70 groß, gut verteilte ca. 85 Kilogramm und Skills, mit denen meine Schwester (damals neun Jahre alt) es durchaus hätte aufnehmen können.

Es muss so um 1996 herum gewesen sein, als sich die Begegnung zutrug. Murat war damals Ende 20, ich war 15. Ich hatte schon oft davon gehört, dass Murat gerne mal Geschichten erzählte, die selbst den Kollegen Münchhausen erblassen lassen würden und hatte immer gedacht, es handele sich dabei um Übertreibungen Dritter, aber weit gefehlt.

Ich betrat also eines Morgens unseren Freiplatz (Sommerloch, Feintuning am Ballhandling war geplant) als erster und machte ein paar Dribbelübungen, als Murat aufs Feld kam und mit fachmännischem Blick aus zwanzig Metern Entfernung sofort konstatierte, dass ich Talent hätte, aber beim Dribbling noch mehr den Rücken beugen müsste (häh?).

Jedenfalls kam er immer näher und fing an, mir völlig absurde Tipps zu geben ("Alter, du darfst beim Sport im Sommer nix trinken, dann schwitzte auch nicht und deine Kondition wird bombig"). Als ich mit einem Lachen fragte, wer ihm das denn gesagt hätte, kam ganz trocken die Antwort: "Mein Trainer am College." Welches College das denn gewesen sei, fragte ich weiter. "Och, in L.A." Als Hardcore-College-Basketballfan fragte ich natürlich weiter, um welches College es sich gehandelt habe. "Die LA University natürlich, kennst dich wohl nicht so gut aus, was?"

Nun ja, innerlich lag ich vor Lachen schon am Boden, aber ich konnte natürlich meine Maske nicht fallen lassen - schließlich wollte ich noch mehr vom großen Meister lernen. Murat erzählte mir, er habe mit 14 ein Jahr bei uns im Ort im Verein gespielt - mein Vater war zu der Zeit zufällig Vorsitzender, ich habe die Mitgliederlisten gecheckt, natürlich war Murat niemals im Verein gewesen - und sei dann umgehend von Bayer Leverkusen abgeworben worden und dort mit 17 Jahren schon im Bundesligakader gewesen.

"Die haben mich aber nur eingesetzt, wenn es richtig knapp wurde. So am Ende, wenn die mit zehn Punkten oder so zurücklagen, bin ich dann reingekommen." Spätestens hier war ich mir dann sicher, dass ich es nicht mit einer Laberbacke, sondern einem hervorragenden Comedian zu tun hatte und suchte verzweifelt nach der Versteckten Kamera. Ich wünschte mir schon fast, dass Paola und Kurt Felix aus dem Gebuesch stiegen und mich aufklärten, dass ich Opfer einer ganz gross angelegten Veralberungsaktion geworden sei.

Da Murat mir zwischendrin natürlich weiterhin hanebüchene Tipps gab ("Ey Alter, wenn du den Korbleger von links mit rechts wirfst, kann dich keiner blocken."), wich ich aus und fing an zu werfen. Und jetzt kommt's: Der "ehemalige NCAA-Star" forderte mich kleinen Wurm zum 1:1-Duell auf! Um ihm endlich das Maul zu stopfen, willigte ich ein, und nach nicht allzu langer Zeit stand es ungelogen 24:0 für mich. Beim nächsten Angriff landete ich auf Murats Fuß, knickte um und schlug vor, das Spiel ob der Eindeutigkeit des Ergebnisses zu beenden. Während ich mich vor Schmerzen am Boden wand, gab Murat mir folgenden Antwort: "Ey Alter, bild' dir nicht ein, dass du mich abgezogen hast. Wenn du 24:0 führst, kannst du nicht das Maul aufreißen, das kannste machen, wenn du 100:0 führst", um mir direkt danach noch einen hervorragenden Tipp zu geben: "Alter, du musst weiterspielen. Wenn du kurz aufhörst, schwillt das direkt an und du kannst dich noch schlimmer verletzten. Hilft nur weiterspielen. Ich zieh dich auch nicht zu schlimm ab."

Ich lehnte dieses doch sehr verlockende Angebot ab und setzte mich an die Seitenlinie, wo Murat mir netterweise von seinem Mineralwasser anbot (nein, danke) und mich fragte, ob ich weitere USA-Stories hören wollte (ja, bitte). Los ging's also: Nachdem er seinen Abschluss an der ominösen L.A. University erlangt hatte ("Alter, ich hab da Physik studiert, weil ich hab's nicht so mit Sprachen"), wurde er als ungedrafteter Free Agent von den Charlotte Hornets zum Camp eingeladen und hätte auch fast den Cut geschafft, aber "Alter, dann hat mir dieser Zuhälter auf der Party 'n Glas durchs Knie gehauen."

Wie jetzt, durchs Knie?? "Ja, die Freundin von dem hat mich angegraben und dann kam der an, hat sein Bierglas genommen und das um meine Kniescheibe herum durch mein Bein gehauen - alle Sehnen im Arsch!!!" Da konnte ich mir dann doch das Lachen nicht verkneifen und fragte nach der Narbe. "Lach nicht Alter, das war echt übel - Karriere im Arsch und so." Murat zeigte mir daraufhin eine Narbe, die wohl davon herrührte, dass er am Vortag auf dem Bolzplatz aufs Knie gefallen war. Das Aussehen des Knies passte jedenfalls nicht annähernd zur geschilderten Phantom-Verletzung.

Einen hatte ich aber noch: "Sag mal Murat, wer war eigentlich der Trainer, als du bei den Hornets im Camp warst." "Na so 'n großer Blonder." "Und wie hieß der?" "Ach keine Ahnung, wir haben den immer nur 'Coach' gerufen." Spätestens hier brach ich in lautes Lachen aus und machte den Abgang. Murat hat nie wieder mit mir geredet, aber ich habe gehört, dass er Teile seiner Geschichte immer noch auf dem Freiplatz erzählt und jedes Mal anders ausschmückt.

Übrigens führt Murat auch meine Liste der besten Breakup-Lines an. Nach ca. zwei Wochen mit einer zuvor Ungeküssten brachte Murat dem Vernehmen nach folgenden Spruch: "Baby, es liegt nicht an dir, sondern an mir: Ich fliege in die USA; mein Manager will da mit mir und vier anderen eine Boygroup aufziehen." Guter Junge - mit diesem Spruch hat er sich echt in meinem Buch der coolen Leute verewigt.

Fast Forward, 2005. Murat sitzt heute öfter mit einem Hut und einer Gitarre in der Fußgängerzone und erzählt interessierten 10-Jährigen, wie sein Traum von einer Boygroup-Zukunft platzte. Aber das ist eine Geschichte fürs nächste Mal.